AUTOR:
Steinar Bragi
EDITORIAL:
Destino
SINOPSIS
Dos
jóvenes parejas, víctimas de la crisis financiera, se internan hacia lo
desconocido en un viaje de pesadilla a través de zonas volcánicas de Islandia.
Arrogantes, urbanos, hipertecnológicos y con tendencia a las adicciones, se ven
sobrepasados por una naturaleza hostil que multiplica sus fantasmas y los lleva
al borde del precipicio. Lo tenían todo: riqueza, poder, estatus, y lo van a
perder todo. Un page-turning que analiza la relación entre el hombre moderno y
la naturaleza, ese espacio salvaje donde las reglas de la civilización no
tienen ningún valor.
OPINIÓN
El
terror y las historias que te dejan esa sensación de irrealidad, de
confrontación con el mundo, con la mente llena de preguntas que vas
respondiendo a lo largo de días, semanas o que te asaltan incluso años después
durante una conversación; esas son el tipo de novelas que siempre me han
llamado la atención. Autores como Lovecraft o Hodgson ocupan mi imaginario
desde edad muy temprana, algo que se nota en mi forma de escribir o en las
lecturas que me apasionan.
El
silencio de las tierras altas es una de esas
obras. La escogimos para el Club de Lectura que organizo en La Font de Mimir y
me ha sorprendido gratamente. No llega a la altura de los maestros, pero se
nota que ha bebido de ellos o, al menos, el autor ha sido acosado por los
mismos seres abisales. Una historia tejida con secretos y máscaras, que nos
habla del autoengaño social y personal.
"En
aquella foto había algo que la perturbaba: cómo se inclinaba la mujer hacia el
hombre con un hombro algo levantado, como para sostener alguna cosa que no se
veía; o la composición misma de la foto; las proporciones nada naturales del
fondo".
Un
viaje entre supuestos amigos, un accidente por pérdida, un caserón en medio de
la nada, dos ancianos con demasiados secretos, y aquello que se oculta donde no
queremos mirar.
Aviso,
por mucho que nos la quieran vender como novela negra, no es este género el que
encontraremos entre sus páginas. Sí, tiene ritmo de thriller y el aura de
misterio envuelve cada palabra, pero, más allá de eso, estamos ante una novela
de terror psicológico y onírico que resulta perturbadora. Mezcla la realidad
íntima de unos personajes perdidos en ellos mismos, en un desierto y encerrados
en una casa, en una roca, en su mente, con las leyendas sobre duendes y espíritus
de la naturaleza.
Una
naturaleza fiera y al mismo tiempo inerte, con seres más allá de la realidad y
la pesadilla. Una normalidad corrompida y extraña. Páginas con secretos
visibles que somos incapaces de descifrar.
"Podía
percibir la casa entera, hasta el más mínimo movimiento, hasta el más mínimo
sonido. Estaba sola en la oscuridad con aquello que había aparecido en medio
del fogonazo (...) sentía el revólver clavándosele en el muslo, pero siguió
adelante y llego a su cuarto, donde tuvo arcadas y vomitó en el suelo. Después
trepó a la cama y se durmió al instante, como si la hubieran apagado".
La
narrativa puede resultar confusa, algo que al principio nos parece una mala
traducción, comprendemos más adelante que es parte del juego del autor, quien
nos va haciendo guiños durante toda la historia para señalarnos aquello que no
encaja. Mezcla la trayectoria íntima de los personajes con lo que sucede en los
arenales y la casa, pudiendo así llegar a la historia de esas tierras para
nosotros extrañas y a las mentes y vidas de unos personajes que se van
destapando a lo largo de la novela, mostrando sus cuerpos desnudos, sus
vísceras, la verdad de porqué son así.
"Inmediatamente,
al lado de la puerta distinguió un interruptor en la pared. Encima de él estaba
escrito con letras mayúsculas: ‘Mírame’. El interruptor no parecía tener nada
de particular, pero ¿qué era lo que tenía que ver?".
No
podía faltar la crítica social, hacia el ansia de poder, esa voracidad
materialista y sexual que nos deja con el espíritu vacío, insensibles
emocionalmente, que nos aboca al alcohol y al embotargamiento para no pensar,
no recordar, no “ser”.
El
título y la portada me hicieron volver la vista a Las colinas tienen
ojos y, pese a que no sigue los horrores del film, sí que tiene un
cierto regusto. Ese desierto inabarcable del que los personajes no pueden huir,
una casa a la que vuelven una y otra vez en busca de refugio; un pueblo más
allá de un abismo rugiente y helado, la sexualidad y el salvajismo separados
por una fina línea de polvo que el viento arrastra con demasiada facilidad.
"Si
existe algo que nos hace libres en este país es eso, lo sepa la gente o no lo
sepa. Las tierras altas son como una caja de resonancia de todos y cada uno de
nuestros pensamientos...".
Además,
el autor ha sabido mezclar las leyendas autóctonas con la crítica ecológica y
moral; unos duendes muy distintos a los que estamos acostumbrados, terribles y
hambrientos, que me trajeron a la memoria al “ser” de Monster, el
manga de Naoki Urasawa.
"(...)
y la moraleja de la historia, según dijo, era ésta: escucha a tus hijos, y si
ellos ven algo que tú eres incapaz de ver, debes tener miedo".
Su
final no es apto para todos los públicos, no porque sea duro o trágico, que lo
es, sino porque está abierto a interpretaciones, a diferentes “posibles” que
convergen en uno solo, unificándose en la locura del propio lector. El autor
nos deja con ese sabor metafórico, entre el sueño, la leyenda y la realidad,
con imágenes calmas que, a causa del desconcierto, son más perturbadoras que el
horror que hemos vivido páginas antes.
En
mi opinión, una obra llena de matices que nos recuerda a los grandes del género
y se lee en un suspiro, con un ritmo que no deja de acrecentarse, como el cauce
del río glaciar al que se enfrentan los personajes.
Recomendada
a los amantes de las historias que te extravían y desentrañan la mente, a los
lectores de terror y a aquellos que gusten de los relatos extraños. No apto
para quiénes guarden demasiados secretos turbios o aquellos que se espanten
fácilmente.
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©Isabel
del Río
Febrero
2016
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